Siento un eclipse de almohadas, la lógica
en el amor es como querer oler en el cuento un perfume, como un método de
interpretación poco eficaz.
Así vira, como las hormigas de su letal
veneno, mi sentimiento hacía el pensamiento que se empantana en su propio chocolate de lo real y como un cálculo matemático
hace afirmaciones, composiciones, descomposiciones que banalizan algo tan
puro. Un sentimiento desnudo no sabe de saberes pero necesita la acción sin contemplación hasta encontrar la vida en una miguita de pan,
en una siesta en la barriga del otro, en la palabra perfecta del momento
indescriptible, en el silencio, en el gran grito mudo de la muchedumbre.
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